| EXTRAIT |
En voulant atteindre la mere, Quentin
et Elibouban furent d'abord arrêtés par une gigantesque
levée de galets. Quand ils l'eurent gravie, ils la virent
enfin de près, glauque et méfiante, ayant emprisonné
dans son ventre mouvant quelques rochers orgueilleux surveillés
par les ressacs et l'écume. Pourtant, il n'y avait pas
de vent. Les jours d'hiver et de tempête, quand la lutte
était trop inégale, la mer rejetait très
loin sur la rive les cailloux morts. Et ils restaient là,
plus haut, jonchant par milliers le cimetière de la lande
qui, pour une fois, ici, se faisait douce, n'arborait pas comme
sur le reste de l'île le violet belliqueux de ses bruyères
ni la victoire de ses ajoncs, mais qui, consolatrice et désolée,
pansait la terre d'humbles silènes blancs et d'une multitude
d'arménias au rose tendre. C'était là la
fin de l'Occident.
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